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Religión: Hasta los cojines de pesadillas reales donde soy crucificado por dios

marcelohetero · 2026-05-19T20:35:33+00:00

Cada noche vuelve la misma guano y ya estoy hasta los cojines de que los descendientes de fruta de la FARMAFIA de los médicos me digan que es estrés. Estrés mis cojines, yo no tengo estrés, lo que tengo son recuerdos implantados de algo muchísimo más antiguo que esta civilización de guano. Me duermo y aparezco clavado a una estructura imposible, ni cruz ni máquina ni criatura viva, una especie de esqueleto biomecánico zaino del tamaño de un edificio, lleno de tubos respirando como intestinos gigantes, con metal caliente pegado a carne palpitante y miles de ojos y geniales humanos incrustados entre placas óseas mirándome sufrir sin pestañear, lubricando. Y arriba está ÉL, no el dios buenista de las estampitas para viejas, hablo del auténtico descendiente de la gran fruta cósmico del antiguo testamento, un dios industrial, ciego de repruebo, una inteligencia enferma hecha de humo, dientes, petróleo y alas podridas, si no lo veis no lo podéis comprender, es el mal puro. Y yo soy su descendiente, no simbólicamente, literalmente, lo sé porque cuando me mira siento esa conexión de sangre podrida, como si compartiéramos la misma enfermedad. Entonces una criatura zaina atroz que apesta indescriptiblemente empieza a partir mis extremidades mientras millones de voces humanas rezan debajo pidiéndole amor a ESA fruta COSA. Entonces tengo la certeza de que la humanidad lleva milenios adorando a un aborto interestelar que disfruta viendo sufrir a sus propios descendientes y todavía hay zascandiles encendiendo velas y diciendo "Dios aprieta pero no ahoga". Lo peor no es el dolor, es que en el sueño entiendo cosas, que esta realidad entera está construida sobre abandono cósmico puro, que el sufrimiento humano no es un error del sistema SINO EL puro COMBUSTIBLE, que la culpa, la enfermedad, la ansiedad, el trabajo, el envejecimiento y toda esta existencia de remeros agotados son literalmente secreciones emocionales que ESA COSA necesita para mantenerse viva. Por eso en el sueño nunca me mata rápido, me deja ahí colgado durante siglos viendo cómo la carne se me pudre encima del metal mientras llueve sangre zaina del cielo y escucho niños llorando dentro de las paredes, si, porque no estoy solo yo, como si el universo entero fuese una máquina de tortura funcionando con almas humanas trituradas. Cuando ya no puedo más le pregunto por qué shishi me creó, por qué me abandonó, por qué deja que todo exista así y el muy fariseo sonríe, porque ni siquiera tiene boca realmente, sólo una grieta llena de dientes humanos moviéndose como gusanos, ya lo juro, se mueven en eses. Todas las noches me despierto empapado en sudor, con el pecho latiendo como un... no sé, un puro concierto de metal a 150 dB, y todavía hay médicos descendientes de fruta que me dicen que duerma ocho horas y vaya al psicólogo. Psicólogo dicen, como si una charo pudiera hacer algo cuando descubres que el universo entero es el útero perecido de un dios enfermo que odia a su propia creación, porque estas pesadillas significan algo, no pueden venir estas cosas cada noche a la cabeza, lo que se piensa y se siente, si pasa tantas veces es porque existe.