De cómo nos amfrutaron el CUERPO: La Gran Mentira del lenguaje y por qué el baile era la verdadera tecnología humana original

La danza precedió al lenguaje: la tesis que incomoda a la academia​

Cientos de miles de años antes de la primera palabra estructurada, alguien ya bailaba. No por ocio ni por lucimiento personal: bailaba para sincronizar al grupo, para que treinta individuos dispersos se convirtieran en una unidad capaz de plantar cara a un mamut sin salir corriendo a la primera embestida. Esa es la tesis —incómoda, mal documentada y difícil de enterrar— según la cual el origen del lenguaje no está en la palabra, sino en el cuerpo. Y que la civilización nos amputó el primer idioma que tuvimos sin avisar.

El fósil que no existe​

El primer obstáculo aparece de inmediato. Si la danza precede al habla, ¿dónde está la prueba? El argumento se parte en dos. El aparato fonador que permite la sintaxis abstracta —descenso de la laringe, hioides moderno, inervación del nervio hipogloso— tardó cientos de miles de años en consolidarse. El sistema motor, en cambio, llevaba milenios funcionando. El hioides de Kebara, de un neandertal de hace 60.000 años, ya era morfológicamente moderno: demuestra que podía emitir sonidos, no que tuviera sintaxis. Compararlo con el habla estructurada equivale a decir que un coche conduce solo porque lleva tubo de escape.

La réplica llega por el lado de la ciencia dura. Si ni el lenguaje ni el baile dejan fósil antes de las flautas de hueso de Geissenklösterle —40.000 años—, situar la danza «cientos de miles de años antes» es un acto de fe, no de arqueología. En ese mismo horizonte aparecen ya enterramientos elaborados, ornamentos y pinturas como las de la cueva de Addaura. Todo a la vez. Y una hipótesis que no puede falsarse, se argumenta, no es una hipótesis: es una creencia con boina.

Estrasburgo, 1518: 400 personas bailando hasta morir​

Para calibrar de qué es capaz el cuerpo cuando se le suelta la correa, el caso más brutal es la coreomanía de Estrasburgo. En julio de 1518 una mujer salió a la calle a bailar sin música. En semanas se le unieron más de 400 personas. No bailaban por fiesta: lloraban, convulsionaban y algunas murieron por ataques al corazón o agotamiento extremo, con los pies destrozados. Las autoridades creyeron que se curaba bailando y montaron escenarios con músicos, lo que multiplicó el contagio por retroalimentación visual. El mismo fenómeno que siglos después documentó Ernesto de Martino en el tarantismo de Puglia: el rito corporal no solo une, también puede desbordarse.

Del rito tribal al NEAT: el baile como tecnología social y económica​

Desde una óptica económica, el baile tiene doble lectura. La primera es fisiológica: la práctica espontánea entra en la categoría que el sector del fitness llama NEAT —termogénesis por actividad no asociada al ejercicio—, ese gasto calórico que no se planifica y que el músculo agradece. La segunda es organizativa. La pérdida del rito colectivo coincide con un modelo laboral donde uno trabaja rodeado de desconocidos, sin vínculo ni objetivo común: la cuadrilla que se movía al unísono se ha convertido en una plantilla de personas aleatorias que comparten oficina y poco más. La cohesión, se sostiene, era más barata de mantener bailando que de recuperar con un plan de recursos humanos.

Homo Ludens y el callejón sin salida​

El debate no cierra. Una corriente atribuye al lenguaje hablado la expansión del sapiens y su capacidad de formar comunidades numerosas; otra responde que la clave no fue ni la danza ni la palabra, sino el sonido, porque no hay baile sin música y el habla nació de estructurar ruidos. Aparece también el clásico Homo Ludens: el juego y el rito sagrado como matriz de la civilización. Hasta se filtra una teoría de sobremesa verdaderamente irrebatible —las danzas de la lluvia las inventaron los viejos con ciática que notaban las bajas presiones en los huesos— que ilustra el mismo problema del principio: bonita, indemostrable, imposible de refutar. No falta quien sospecha que el texto original lo parió una máquina, lo cual añade una capa de ironía a todo el asunto.