Gallegos: por qué se creen más listos que Dios...?

Galicia y el muro invisible que nadie cruza​

Hay una paradoja que se repite en cada conversación sobre Galicia: la comunidad con más emigrantes retornados y más vínculos con América es también, según múltiples testimonios, la más difícil de penetrar para quien llega de fuera. No es una impresión aislada. En un intercambio de 107 respuestas que se prolongó durante 312 días, decenas de personas describieron la misma secuencia: llegada con expectativas, intentos de integración, y un muro de desconfianza que no cede ni con años de convivencia.

El relato dominante en ese intercambio no habla de hostilidad abierta, sino de algo más difícil de combatir: una suspicacia permanente, una sensación de ser evaluado desde arriba, de que cada gesto se interpreta como confirmación de que uno no pertenece. «Es como una sensación de desprecio, suspicacia y de mirarte por encima del hombre continua», resume alguien que vivió allí varios años. Otro lo describe como «gente ruin, paleta, hipócrita, envidiosa, cerrada».

¿Por qué cuesta tanto integrarse en Galicia?​

La respuesta que emerge del intercambio no es única. Hay quien apunta a una desconfianza histórica hacia el forastero, alimentada por siglos de aislamiento rural y por una estructura de propiedad minifundista que convierte cada linde en un asunto de Estado. «Mentes perversas, tarados y perturbados que sacan a pasear la superpuesta porque has invadido un palmo la linde de un terruño que ni cultivan», describe un participante que trabajó tres años en la comunidad.

Otros señalan un factor más prosaico: la endogamia social. En pueblos pequeños, las amistades se forjan en la infancia y no se amplían. Quien llega a los treinta no compite en igualdad de condiciones. «A ciertas edades simplemente la gente tiene su vida montada con sus amistades de años, familia propia y en general es difícil hacer amistades en cualquier sitio», matiza una voz discordante que rompe el consenso.

El contraargumento más repetido es que el problema no es gallego, sino del forastero. «El problema que tenéis con los gallegos es que no toleran ni a los gilipollas ni las gilipolleces, y no se andan con hostias. Si eres una persona de bien, una vez lo demuestras son gente noble y acogedora». La respuesta a esa tesis fue inmediata y sin matices: «Esto es mentira».

El sesgo del que se va: quién escribe y quién no​

Aquí conviene aplicar el manual básico de estadística. Los testimonios que llegan son de personas que se fueron o que nunca lograron encajar. Los que se integraron sin problema no escriben en un foro sobre lo mal que está Galicia. Es el sesgo del superviviente invertido: solo oímos a los náufragos.

Eso no invalida las experiencias, pero las contextualiza. Varios participantes reconocen haber conocido «gente de bien» y «gente correcta» en la comunidad. Uno de ellos, que se define como de familia gallega, admite que su experiencia fue «la peor de mi vida» pero añade que «también conocí gente de bien». La generalización, en ambos sentidos, es el enemigo del análisis.

Hay un dato que sí merece atención: la concentración de talento. Con menos del 6% de la población peninsular, Galicia ha producido una cantidad desproporcionada de políticos, empresarios y figuras públicas de primer nivel. Eso no cuadra con el relato de atraso que algunos esgrimen.

La experiencia personal como dato: cuando el problema no es el otro​

Uno de los testimonios más largos del intercambio describe un intento de cursar una formación profesional en Galicia, el rechazo sistemático por parte de compañeros de su franja de edad, y profesores que suspendían con exámenes repetidos año tras año. El resultado: «Caí en una depresión profunda que aumentó por el efecto adverso del finasteride. Ya, por suerte, estoy recuperado de todo».

Ese detalle —el finasteride— introduce una variable que el debate no suele considerar: la salud mental del que llega. Quien se muda a un entorno cerrado con un problema previo no está en condiciones de evaluar con neutralidad lo que le ocurre. La percepción de rechazo se amplifica. La depresión distorsiona la lectura social. No es una excusa para la hostilidad, pero sí un factor que explica por qué algunas experiencias se viven como tragedias y otras como simples incomodidades.

Otro participante relata algo más inquietante: «Allí como te lleves mal con alguien en el trabajo ya pagan a la meiga de su pueblo por echarte un mal de ojo». La brujería como herramienta de conflicto laboral. Es difícil saber si habla en serio o exagera para el efecto, pero el hecho de que aparezca en una conversación sobre integración dice mucho del imaginario que rodea a la comunidad.

El acento, la política y el resto de los tópicos​

Ninguna conversación sobre Galicia está completa sin sus lugares comunes. El acento «depresivo-cantarín» que se pega, el supuesto victimismo, la obsesión con las herencias y el dinero de los demás, la presencia de narcotráfico en la política local. «Tienen a un presidente que tiene fotos con un narco en un yate y un narco que vende un vino y eso se les ha subido a la cabeza», escribe alguien, mezclando política autonómica con cultura popular.

El tópico del gallego como sinónimo de tonto en América Hispana aparece también, aunque sin desarrollo. Es un estereotipo que tiene más que ver con la emigración pobre del siglo XIX y XX que con cualquier realidad actual, pero se usa como argumento de autoridad en el intercambio. Lo mismo ocurre con la comparación con el País Vasco, presentada como ejemplo de comunidad cerrada pero hospitalaria. «Incluso los vascos, que son cerrados, te acaban acogiendo», sostiene alguien que vivió allí.

La ironía final la aporta un participante que recomienda las Rías Baixas con una lista que mezcla playas nudistas, «fariña de calidá», el yate de Amancio Ortega y «fiestas piratas, de vikingos, pulpo in the party». Su diagnóstico: «Lo tuyo fue como ir a los USA y en vez de elegir Los Ángeles te metiste en los suburbios de Detroit».

¿Es Galicia un caso único o un espejo de la España vaciada?​

La pregunta que sobrevuela todo el intercambio es si lo que se describe es específicamente gallego o simplemente rural. En cualquier pueblo de Castilla, Extremadura o Aragón, el forastero se enfrenta a la misma barrera: amistades de toda la vida, desconfianza hacia el que llega, una vida social que no admite incorporaciones tardías. La diferencia es que Galicia tiene una identidad cultural lo bastante fuerte como para que el choque se lea en clave nacional, no en clave de pueblo.

El dato que descoloca es la duración del intercambio: 312 días de conversación. No es un arrebato de indignación. Es un tema que vuelve, que se alimenta de nuevas experiencias, que encuentra eco en gente que no participó en el inicio. Eso sugiere que hay algo estructural, no anecdótico, en la dificultad de integración.

Con estos mimbres, la conclusión no puede ser otra que la incómoda: puede que Galicia sea, efectivamente, más difícil de penetrar que otras comunidades. Y puede que eso no sea un defecto, sino la consecuencia lógica de una sociedad que durante siglos tuvo que defenderse de un Estado que la trataba como colonia fiscal y de unos vecinos que llegaban cada verano a decirle cómo hacer las cosas. La pregunta que queda sin responder es si esa coraza sigue siendo necesaria o se ha convertido en un lastre.