La II Guerra Mundial comenzó con un ATAQUE DE FALSA BANDERA EN LA FRONTERA POLACA (Incidente Gliwice)|Idem Maine 1898. Tonkín Guerra Vietnam...

La II Guerra Mundial empezó con una mentira en la frontera polaca​

La noche del 31 de agosto de 1939, un grupo de hombres vestidos con uniformes polacos asaltó la emisora de radio de Gleiwitz, hoy Gliwice. Emitieron una proclama en polaco y dejaron un cadáver como prueba. Al día siguiente, la Wehrmacht cruzó la frontera. El mundo llevaba décadas aprendiendo la lección: las guerras no empiezan con declaraciones, sino con incidentes convenientemente fabricados. El Maine en 1898, el golfo de Tonkín en 1964, las armas de destrucción masiva en 2003. La lista es larga y el patrón, sospechosamente repetido.

El caso de Gliwice tiene una capa adicional de ironía que merece atención. La ciudad era alemana en 1939 y hoy es polaca. Los alemanes que la habitaban fueron expulsados tras 1945. Y la región que hoy llamamos Ucrania occidental —Leópolis incluida— era polaca antes de la guerra y pasó a la URSS gracias a Stalin. Es decir, la misma potencia que invadió Polonia en 1939 fue la que después le regaló territorios a costa de Alemania y se los quitó a Polonia por el este. La historia es cíclica, pero no siempre justa.

El incidente de Gleiwitz: la puesta en escena perfecta​

La operación se llamó «Operación Himmler» y consistió en simular un ataque polaco contra la emisora de radio. Los nazis necesitaban un pretexto creíble para justificar la invasión ante su propia población y ante las potencias europeas. El montaje incluía un cadáver de un prisionero de un campo de concentración, vestido con uniforme polaco, y una emisión breve en polaco. El resto lo hizo la propaganda. En cuestión de horas, los periódicos alemanes ya hablaban de «agresión polaca». La maquinaria funcionó con precisión suiza.

El patrón se repite. En 1898, la explosión del acorazado Maine en el puerto de La Habana sirvió para que Estados Unidos declarara la guerra a España. La investigación oficial de la época concluyó que había sido un ataque español, aunque investigaciones posteriores apuntaron a un accidente interno. La portada del periódico de Hearst con el dibujito de la mina y la consigna «Recordad el Maine» hizo el resto. El papel lo aguanta todo, y la opinión pública también.

Tonkín, Irak y la fábrica de pretextos​

En 1964, el incidente del golfo de Tonkín justificó la escalada militar estadounidense en Vietnam. Se dijo que dos destructores habían sido atacados por lanchas norvietnamitas. Décadas después, el propio secretario de Defensa reconoció que el segundo ataque nunca ocurrió. La resolución del Congreso que dio luz verde a la guerra se basó en una mentira. Y en 2003, las armas de destrucción masiva de Sadam Husein resultaron ser una fantasía convenientemente alimentada por informes de inteligencia manipulados. El chiste de la época lo resumía: «Tenemos pruebas irrefutables». «¿Cuáles?». «Hemos guardado los recibos».

La lista de falsas banderas aceptadas por la historia es extensa. El incidente de Mainila en 1939, cuando la URSS bombardeó su propia aldea para culpar a Finlandia e iniciar la Guerra de Invierno. El incidente de Mukden en 1931, con soldados japoneses disfrazados de chinos volando una vía férrea para invadir Manchuria. Siempre hay un casus belli esperando en el cajón. Y siempre hay quien se lo cree.

¿Por qué Polonia existe gracias a Rusia?​

La discusión derivó hacia un terreno más incómodo: el papel de la URSS en la supervivencia de Polonia. Una parte del análisis sostiene que, sin la victoria soviética sobre la Alemania nazi, Polonia habría desaparecido del mapa. La ocupación alemana pretendía eliminar a la población polaca, no solo someterla. La Polonia comunista fue una dictadura horrible, pero no buscaba el exterminio. Esa es la paradoja: el mismo régimen que invadió Polonia en 1939 fue el que la salvó en 1945.

El reparto territorial de posguerra añade más capas. El tercio occidental de Ucrania —Leópolis incluida— era polaco en 1939 y pasó a la URSS en 1945. Gliwice, que era alemana, pasó a Polonia. Millones de personas fueron desplazadas. Los alemanes de Gliwice fueron expulsados sin contemplaciones, fuesen o no nazis. Las culpas colectivas las aplicaron también los que ganaron la guerra. La ironía es que hoy se habla de «amistad polaco-ucraniana» entre países cuyas fronteras dibujó Stalin.

El Estado mínimo como antídoto contra el nacionalismo​

La solución que se apuntó en el debate tiene nombre y apellidos: Ludwig von Mises. En los años veinte, el economista austriaco ya advertía que la manía nacionalista de que cada pueblo necesita su propio Estado lleva directamente a la guerra. En un Estado mínimo, da igual quién gobierne el territorio, porque el coste de la pertenencia es bajo. El problema surge cuando el Estado se convierte en el vehículo de identidad y de expropiación del vecino.

La propaganda actual, según esta tesis, alimenta el mismo fuego. La cobertura mediática de la guerra de Ucrania insiste en la legitimidad nacional de unas fronteras que, en muchos casos, son producto de decisiones administrativas de Stalin. No se trata de justificar invasiones, sino de señalar la hipocresía de invocar la integridad territorial cuando esa integridad se construyó sobre desplazamientos masivos y repartos entre potencias. La historia no es un tribunal limpio.

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El dato que descoloca: la misma ciudad que sirvió de excusa para iniciar la II Guerra Mundial es hoy un símbolo de la amnesia histórica. Gliwice no recuerda a los alemanes expulsados, sino a los polacos que la repoblaron. Y en las cancillerías europeas, nadie parece dispuesto a reconocer que las fronteras que hoy defienden con vehemencia fueron dibujadas por el mismo dictador al que dicen combatir.