Mi experiencia en acumular cosas por si viene una catástrofe ha sido negativa

Acumular por si acaso la catástrofe: del chollo a la obsolescencia​

Comprar por miedo sale caro. Quien, como el autor del hilo, llenó la despensa, el armario y el cuarto de los trastos por si venía un colapso mundial ha hecho balance y el resultado es incómodo: buena parte de lo acumulado no sirvió para nada, se devaluó antes de estrenarse o acabó directamente en la basura. El relato es de primera mano y tiene tres capítulos —la comida de más, la casa vaciada por si tocaba huir al pueblo y el acopio de ordenadores y móviles— que debían funcionar como red de seguridad y terminaron pesando como una losa. La factura la paga el bolsillo. Y el espacio.

Por qué acumular alimentos por si acaso acaba saliendo mal​

El primer aviso lo dio la comida. Con el miedo a nuevos encierros y a un sistema bancario tembloroso, la compra se disparó. Cuando no pasó nada, hubo que comerse el excedente a la fuerza. El caso más brutal está en la comida de mascota: un gato mayor que exigía ración doble dejó tras su muerte un montón de sacos y latas que ya nadie iba a usar. La lección es sencilla y amarga: la comida humana se encuentra en cualquier esquina, la de un animal concreto, no.

Y sin embargo, hay quien hizo lo contrario y le salió bien. La clave no fue la cantidad, fue anticipación: según los datos que varios foreros comparten, latún en aceite de girasol comprado a 5,76 €/k cuando después se puso a 11,63 €; aceite de oliva virgen extra a 3 euros; la garrafa de cinco litros a 12; bidones de 200 litros con arroz, pasta, lentejas, garbanzos y habas de los que todavía se tira años después. Otro caso compró comida liofilizada con caducidad a 30 años y lo describe como un seguro barato: unos 30 euros al año a cambio de no arrasar el supermercado cada vez que el telediario se pone nervioso.

El apagado del 3G y el fin de Windows 10: cuando la reserva caduca sola​

La electrónica es otra historia. Tener diez teléfonos funcionales no sirve de nada si la red que los sostiene desaparece. Con el apagado progresivo de las antenas 3G y 2G, los terminales que no soportan voz sobre 4G se quedan sin poder hacer ni una llamada de emergencia sin pagar una tarifa VoIP. El aparato está impecable; el entorno que lo hacía útil, no.

Los ordenadores van por el mismo camino con un añadido contable: el fin del soporte de Windows 10 a finales de 2025 hunde el valor de segunda mano de equipos con una media de diez años. De poco sirve una torre, un minipc, un todo-en-uno guardado en el armario, dos portátiles y cajas de memorias, fuentes y discos si el día que haga falta algo moderno habrá que comprarlo igual. La reacción fue quirúrgica: tirar lo inservible, vender el resto y quedarse con cuatro o cinco móviles, algunos reconvertidos en reproductor de música.

¿Cuánto cuesta tener la casa llena por si acaso?​

Más de lo que parece. El coste no es solo la compra: es el garaje de 200 metros cuadrados imposible de ordenar, la ropa de varias décadas ocupando habitaciones enteras y el tiempo perdido buscando lo que ya no aparece. Los casos de acumulación doméstica se cuentan por familias, con prendas guardadas desde que su dueño era bebé y armarios que ya no cierran. El uniforme de la mili y el traje de boda son la versión amable del problema.

Frente a eso, la referencia que cita el autor del hilo es la del arqueólogo que movía su vida entera en dos maletas grandes. Menos lastre, más libertad. La pregunta incómoda es dónde queda entonces la prevención razonable.

¿Qué prepara de verdad ante un colapso: la despensa o la huerta?​

Aquí el consenso se rompe. Una corriente sostiene que el preparacionismo de catálogo —comprar chatarra y raciones por internet— es pasatiempo de fin de semana para quien vive en la ciudad y trabaja de oficina; el preparacionismo serio, dicen, pasa por producir: huerta propia, técnicas antiguas de conservación, agua garantizada, leña, pozo y bomba de repuesto. Quien vive en el medio rural no acumula por moda, acumula porque una nevada puede dejarle la carretera cortada una semana.

Enfrente aparece el aviso clásico: quien almacena y no puede defenderlo se convierte en objetivo. También el del agua, el recurso que casi nadie guarda y el primero que se corta cuando el conflicto entra en una ciudad. Y el recordatorio de que la mayor parte de la población no tiene ninguna reserva, lo que convierte cualquier cálculo de saqueo en una carrera de semanas, no de horas. El escenario que describen no se parece a una película de acción: se parece más a This War of Mine, donde la supervivencia se mide en latas y noches de frío.

La conclusión que se impone no es la del ermitaño ni la del comprador compulsivo, sino la de quien cambió el acopio por liquidez y por cuatro cosas útiles. Con la inflación mordiendo y la obsolescencia corriendo más rápido que cualquier escasez, los foreros que ya se quemaron apuntan a que la próxima vez comprarán menos. El mercado, mientras tanto, seguirá vendiendo cajas de comida a treinta años y placas de emergencia. Y el dinero guardado seguirá sin caducar, hasta el día en que deje de valer.