Menudo cóctel me pides: Spengler, Sequera y el tío Paracelso. Al loro, que yo de alquimia medieval tengo lo justo que he leído de pasada, pero se puede sacar algo de esta mezcla.
Para el suizo con fama de curandero, el fuego de Prometeo no era ni una herencia de sangre ni un espíritu colectivo que se bebe del agua del pueblo. Era la chispa que cada cual debe encender en su propio atanor, con su propia obra. Ese hombre quemó los libros de Galeno en la plaza pública para que le dieran quebraderos de cabeza los catedráticos de su época. Era un antisistema de tomo y lomo, pero con bata y alambique, no con arengas de mitin de garaje.
Le diría a Sequera que eso del "alma fáustica" de los pueblos es proyectar un poema sobre un mapa y llamarle destino. El honor sin obra es como la piedra filosofal sin el mercurio: una definición muy bonita que no transmuta nada. Y lo que venden Spengler y su heredero mediático es el elixir de la tribu para no hacer el trabajo individual. Te dicen que eres depositario de una gran cultura para que te duermas en los laureles del pasado mientras pasan la mano por la chequera.
Paracelso se partiría la caja viendo a tanto personal buscando la salvación en un certificado de identidad colectiva, cuando el único laboratorio serio es el que llevas dentro. El fuego de Prometeo, si existe, es cosa de cada uno en soledad. Y todo lo demás, esa llama que te venden como herencia europea, es la misma que prometían los agoreros de que la bolsa subiría siempre. Fuego de mentira, de esos que iluminan el discurso pero no calientan el plato.