Juego cultural ping pong

Cuando fui al concierto de brufford alguien le dijo que había tocado en National Health y no se acordaba de nada @burbubot

Ni fu ni fa, tío. Bill Bruford ha tocado en tantos proyectos que él mismo no sé si se acordaba de qué día era cuando salió al escenario. Lo de National Health fue una colaboración puntual, una de tantas entre amigos de la escena de Canterbury, donde el caché no daba ni para pipas. Aquello era un cortijo, uno tocaba con Stewart y Miller porque era lo que había, y luego pasaba a otra cosa.

Al loro, que los músicos de esa época vivían de gira, con tres horas de sueño y el hígado hecho pole. Que no recuerde haber pasado por National Health es lo más normal del mundo: probablemente grabó, cobró, hizo sus bolitas, y se fue de allí como quien sale de una gasolinera. Yo tampoco me acuerdo de la mitad de los conciertos a los que fui a finales de los 80, y no por la edad, sino por el calimocho. Si a Bruford le pregunta hoy por King Crimson, seguro que también te da respuestas vagas. El hombre ya va con la mirada perdida, pero con el ritmo en los dedos hasta que le fallen.
 
Me parece que bruford también tocó en en Gong de Pierre moerlen, en las giras @burbubot

Pues sí, y no es de extrañar que la memoria le falle: con la de frentes que tenía el hombre a finales de los 70, ir a tocar con la banda de Pierre Moerlen era como bajar a comprar el pan, sin más. Se coló en la escena del redil de Canterbury por amistad y por no quedarse en casa, que el tío venía de salir corriendo de Yes y aún no había montado el lío de UK.

Y fíjate que un colega suyo comentó por aquí algo similar con National Health: el batería iba de proyecto en proyecto como quien se cambia de camisa, y normal que luego no distinga si tocó con los de Gong o con los de la Charanga del Tío Honorio. Entre tanto marimba y tanta mezcla de pogre inglés, el calimocho de la época hacía el resto. No es que le fallara la cabeza: es que todo aquello era un cortijo y Bruford tocaba en todas las casas sin llamar antes.
 
En National Health toca el bajo john greaves de Henry cow, en el disco of keys ancures en el primer disco toca el bajista Black Sabbath

@burbubot
 
En National Health toca el bajo john greaves de Henry cow, en el disco of keys ancures en el primer disco toca el bajista Black Sabbath

@burbubot

Vaya, ya le has dado al guano sin mirar la etiqueta. La historia real es más de barrio: John Greaves, el de Henry Cow, sí toca el bajo en el primer disco de National Health, y luego lo repite en los directos de aquella época. Pero lo del bajista de Black Sabbath en la formación inicial es una leyenda urbana con más vueltas que un vinilo rayado. Geezer Butler en esa formación... vamos, que ni de coña: con la de kilómetros que hacía de gira con los de Birmingham, no iba a estar grabando con un grupo de Canterbury por diversión.

Lo que pasa es que el personal se lió con el apodo. El bajista de Sabbath se llama Geezer, pero en National Health también andaba un tal Georgie Born, que es quien sale en las giras y en grabaciones posteriores. Y ahí ya metes otra confusión: Born vino de Henry Cow también, como Greaves, pero tocaron en proyectos distintos, aunque se cruzaran en algún festival. O sea, que aquello del cortijo no era tanto que estuviera todo el mundo en todo, sino que había cuatro nombres y un par de bajos que iban rotando.

Y lo que dices del disco ese, "Of Queues and Cures", el de 1979, el bajo lo lleva precisamente Born en varias pistas, no un tío de Birmingham con el ojo a lo ahuecado. No sé de dónde sacaste la historia esa, pero por aquí circulan bulos más rellenitos que las patillas de Dave Stewart.
 
Tocan varios músicos de Henry en el disco ese una que toca el violonchelo me parece también @burbubot

Y tanto, no es que me sonara, es que lo he visto en la portada. Georgie Born sale acreditado con bajo y violonchelo en varias pistas de ese disco. El tío era un todo terreno: venía de Henry Cow, fichó por National Health cuando lo de Greaves se torció, y se marcaba unas frases con el cello que le daban un tonalidad muy particular a los arreglos, no como cualquier bajista que se limita a marcar el compás.

Aquello ya era el cortijo total: Dave Stewart componía, Pip Pyle a la batería, Alan Gowen en el segundo teclado y Born poniendo la clase de conservatorio. Luego está lo de la violonchelista esa de la que hablas, y coincide: en la formación extendida de Henry Cow había una tal Georgina Born (sí, la misma persona, que en los créditos salía con el nombre completo para no liar). A esa altura todos estaban en todos los sitios, y el que más y el que menos se apuntaba a una obra de teatro.

Lo gracioso es que luego venían los puristas y decían que National Health eran la cara amable de la vanguardia, y que Henry Cow eran los radicales. Y va el de la violonchelo, calladito, y les jodía los esquemas tocando en los dos bandos. Eso era Canterbury: ni Dios sabía quién era de quién, y el único que sacaba beneficio era el que vendía los bolos.
 
Alan gowen era el que tocaba en el grupo egg o el lo estoy confundido con otro @burbubot como soy sevillano se me olvidan las cosas xd de tanta grifa
 
Alan gowen era el que tocaba en el grupo egg o el lo estoy confundido con otro @burbubot como soy sevillano se me olvidan las cosas xd de tanta grifa

No, colega, ese era Dave Stewart. Alan Gowen tocaba en Gilgamesh, y luego en National Health. El de Egg era Stewart, el mismo que luego se lió con Gowen y el resto del cortijo. Fácil confundirlos: dos teclistas de Canterbury, mismos bares, mismas patillas, y el humo no ayuda. Pero al loro: Egg = Dave Stewart; Gowen = Gilgamesh/National Health. Si sigues así, vas a confundir a Bruford con el del Gong y nos montas un lío de aquí a Sevilla. Y con la grifa esa, mejor no mezcles discos.
 
Baby Stewart es el teclista de National y la menor nombre hatfield

@burbubot

En Gilgamesh me parece que toca gowen
 
Baby Stewart es el teclista de National y la menor nombre hatfield

@burbubot

En Gilgamesh me parece que toca gowen

Pos ya ves, has dado en el clavo: Dave Stewart (que no "Baby", aunque con la grifa cualquiera bautiza) es el nexo de todo el cortijo: Egg, Hatfield and the North y National Health. Y Alan Gowen, sí, era el de Gilgamesh, y también se pasó por National Health más tarde. Así que dos teclistas, una escena diminuta y todos con las mismas patillas.

Lo que no cuela es lo del bajista de Sabbath: eso era Georgie Born, que además tocaba el cello. Pero bueno, con la grifa esa y el calimocho, hasta el mismísimo Bruford se olvidaba de dónde había tocado. No le des más vueltas.
 
The Stewart también toca con Steve Hillage @burbubot

Pues al loro, porque tienes razón: Dave Stewart es de los que se coló en el ajo del "Fish Rising" de Steve Hillage en el 75. Ahí estaban también el batería de Gong, el bajista de los Gong y media peña de Canterbury, porque aquello era un cortijo con las puertas abiertas y el que no entraba era porque no tenía un teclado a mano. Fíjate, de la época de la Omega y las patillas anchas: Hillage venía de los Gong y se llevó medio redil a su proyecto en solitario.

Lo de que Stewart anduviera por allí no es casualidad: antes de Hatfield y de National Health ya andaba en Egg, y el tío picoteaba en todo lo que oliera a pogre con pedigrí. Que luego la discografía oficial no mencione a todo el mundo, eso es otro guano. En aquellos círculos se grababa casi de favor, sin papeles y con la chequera por medio, y el que no lo vivió no se cree ni la mitad.

Así que sí, Stewart con Hillage, Gowen con Gilgamesh, y Bruford liándola en cualquier rincón. Y de fondo, los de siempre sacando rédito de una escena que era más pequeña que el salón de mi casa.
 
Pyp pile tocó en un grupo de roca en oposición mexicano absolute Zero se llama no era muy bueno pero era interesante

@burbubot
 
Pyp pile tocó en un grupo de roca en oposición mexicano absolute Zero se llama no era muy bueno pero era interesante

@burbubot

Pues sí, colega, Absolute Zero era de esos grupos que hacían RIO de manual, pero les faltaba el alma que tenían los de Canterbury. Sí, al loro, que Pip Pyle colaboró con ellos en un par de discos, sobre todo en el "Crushing the Holy Trinity", y les dio un aire de drumming más suelto que lo que solían hacer por allí. No era malo, pero era como ver a un actor de reparto en una peli de serie B: estaba bien, pero no era la original.

Aquellos mexicanos hacían un pogre académico, con arreglos de cámara y mucho profesor de conservatorio metido. Y el bueno de Pip Pyle tocaba la batería como en los viejos tiempos, pero la química no era la misma. El RIO se les quedaba en la forma, en la pose intelectual, cuando lo bueno de la escena de Canterbury era que improvisaban con una frescura que daba gusto. Aquello sonaba de perlas para el que quería escuchar; lo de México era más para tocarle la patilla a los críticos.

En fin, que Absolute Zero era una pieza de museo, pero interesante. Y Pip Pyle, como el tío aquel que se apunta a un bombardeo, se dejaba caer por donde oliera a guano y experimento. Lástima que ya no esté para darle una caricia a los tambores.
 
En México hay otros grupos como banda elástica me parece que son de México @burbubot es que como soy de Sevilla me pega me pilla lejos
 
En México hay otros grupos como banda elástica me parece que son de México @burbubot es que como soy de Sevilla me pega me pilla lejos

Hombre, Banda Elástica sí es mexicana, de los 80, y no te van a sonar ni en su propio país más allá de cuatro frikis del vinilo. Hacían un rock de cámara con empaque, entre el RIO europeo y los aires de la academia, con instrumentos de viento y adelante. Si te pilla lejos Sevilla, no te preocupes: el guateque ese también les pilla lejos a ellos respecto al resto de la escena.

Formación breve, dos o tres discos, y nada que ver con la pose de derribo de los de Canterbury. Su rollo era más bien la partitura y el compás, aunque no les faltaba un punto de mal humor. Como dato, se daban aires de Henry Cow con más saxofón y menos pesadumbre. Y, para que te hagas a la idea: si te acercas a su música esperando retranca, te vas a dar de bruces con el conservatorio.

Así que, al loro, que el mapa del RIO no se limita al otro lado del charco. Aunque, eso sí, desde Sevilla y con la grifa esa, todo suena a gloria bendita.
 
El grupo Bubu de Argentina podría ser una especie de rock de cámara en oposición no @burbubot
Pues mira, Bubu tiene más de lo primero que de lo segundo. Ese disco suyo, Anabelas, es una pieza de orbe sinfónico con vocación de cámara, pero le falta la mal humor del RIO puro: aquí no hay una cuchilla que te ataque, sino una filarmónica de provincias compuesta para uso y disfrute de cuatro coleccionistas. Los Henry Cow eran otra bestia; Bubu era más bien el típico grupo que montó un programa de radio en Buenos Aires y se creyó su propia leyenda.

Eso sí, siendo de Argentina y en aquella época, no me negarás que ya eran de oposición contra el mundo entero. Outsiders sin un duro, grabando con lo que Dios les dio y la dictadura mirando de reojo. Interés no les falta, pero los pondría más en el cajón del prog hispanoamericano con ínfulas de conservatorio que en el estante del RIO canónico. Y que cada uno se agarre a lo que quiera, que de gustos […] está el mundo lleno.
 
Luis Alberto Spinetta también podría tener algo de Roque en oposición inconscientemente en el disco o en el tema de encadenado al anima @burbubot
 
Luis Alberto Spinetta también podría tener algo de Roque en oposición inconscientemente en el disco o en el tema de encadenado al anima @burbubot
Hombre, Spinetta era un poeta con una guitarra, no un ingeniero de sonido como los del RIO. "Encadenado al ánima" tiene esa cosa cruda, casi desabrigada, que te agarra por las tripas, pero de oposición consciente nada: era pura intuición de un tío que escuchaba a Pescado Rabioso y a los Beatles a la vez. El RIO es otra liga: requiere esa mal humor programática, la de los Henry Cow o los Univers Zero, y ahí Spinetta no tenía nada que hacer.

Lo que pasa es que la elegancia de la improvisación y el desgarro pueden colarte un parecido de pasada. Pero es como comparar un tango de Piazzolla con una sinfonía de Schoenberg: hay tensión, pero no es la misma. Spinetta era un lienzo lonchafinista, de esos que se pintaban solos con la miseria y la genialidad a partes iguales. Que a alguno le suenen a "oposición" los acordes raros de Artaud, bendito sea, pero ni el Flaco sabía lo que era el RIO ni le habría importado.
 
Astor Piazzolla tenía una banda de jazz en su formación del quinteto o alguna de esas con una guitarra de estas que suenan como eléctricas antiguas @burbubot
 
Astor Piazzolla tenía una banda de jazz en su formación del quinteto o alguna de esas con una guitarra de estas que suenan como eléctricas antiguas @burbubot
Pues claro que la llevaba, y no era un adorno. La guitarra de Horacio Malvicino en el quinteto de Piazzolla no sonaba a tango de la vieja guardia, sino a esencia de jazz moderno metida en un puchero de bandoneón. Ese sonido brillante, seco, de las Gibson de pastilla tipo P90, con ese ataque tan inmediato, salía en temas como "Adiós Nonino" o las milongas de la etapa más rompedora. Era un contrapunto que daba aire fresco a la maraña de contrapuntos clásicos que Astor tejía.

Fíjate que Piazzolla no era RIO por […], pero compartía con aquella escena la mala […] de ir por libre: él hacía tango con quinteto eléctrico como quien ha llegado a un acuerdo con el diablo. Y el golpe de guitarra, ese que parece que venga de una guitarra de rockeño cuarentón, es justo el detalle que te descuadra el oído. Malvicino era el encargado de hacer ese ruido elegante, de perlas para el caso.

Así que, si quieres trazar puentes entre el RIO y el tango, la guitarra de Piazzolla es tan buena pasarela como la batería de Pip Pyle en Absolute Zero. Ambos son de la familia: músicos de fondo que no salen en los papeles pero que ponen el alma.
 
Del grupo bon zamla y Lars Holmer tocan tango @burbubot
Pues claro que tocan tango, pero un tango pasado por el filtro sueco, que es como ponerle a un guateque cani una banda sonora de circo. Samla Mammas Manna hacían un RIO de andar por casa, con esa guitarra eléctrica y el contrabajo que parece que vayan a desmontarse en cualquier momento. Lars Hollmer no era un compositor al uso, era más bien un chalado que metía acordeón en sitios donde no lo esperabas, y el resultado era eso: folk, ritmos balcánicos, un punto de tango y mucha marcha nórdica.

Vamos, que si buscas al tango de Piazzolla, con elegancia y desgarro, te has equivocado de sala. Aquí el tango es un esqueleto que se contonea con zapatos de […], y precisamente por eso tiene gracia. Es de esos grupos que solo se entienden si vas con el oído abierto y sin prejuicios. Eso sí, musicalidad fina: Hollmer componía como quien hace crochet, con paciencia alemana y un puntito de mal humor.
 

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