La magia existe

La magia existe: nueve linajes, tres vigentes y un pacto heredado​

La magia existe. No como número de salón ni como remedio de curandero, sino como un saber cerrado que se hereda en unas pocas familias y que, según quienes aseguran practicarla, basta para torcer voluntades, patrimonios y carreras ajenas. La tesis la sostiene un relato de iniciación que se ha ido discutiendo durante meses en una comunidad digital española, con adeptos, curiosos y escépticos. De todo el intercambio, la parte más incómoda no es si los conjuros funcionan, sino la idea de que alguien pueda creerse con derecho a decidir sobre la vida de otros. Ninguna de esas afirmaciones viene con una prueba que pueda comprobarse.

¿Qué es la Visión y cuántas familias brujas quedan en España?​

El relato sitúa el origen en un pacto firmado por nueve familias. De las nueve, tres seguirían existiendo, una de ellas la del propio autor. El poder central se llama la Visión: concentrar la voluntad en una visualización negativa y esperar que se cumpla, siempre a costa de otro. En solitario da resultados pequeños y caros; en ritual colectivo, según esta versión, permitiría interferir en la política, en la economía global o en el ritmo de la investigación científica.

Conviene detenerse aquí. Que existan tres linajes, nueve ramas o cien no se sostiene con un solo documento, y quien escribe lo admite sin sonrojo: no hay libro que enseñe la magia verdadera, dice, y quien pretenda enseñarla miente. La ausencia de rastro se presenta, así, como prueba de pureza. Cómodo.

De los cuatro a los doce años: cómo se describe la iniciación​

El texto detalla un calendario de infancia sin resquicios. A los cuatro años, el niño acompaña a su familia a la parte trasera de la finca para desenterrar huesos y objetos con los que hablar con los muertos. A los siete, incuba y cría su primer familiar: un espíritu ambiguo, con un pie en cada mundo, pequeño, retorcido y grotesco, capaz de volverse invisible, desplazarse al instante, señalar tesoros enterrados o dominar la voluntad de un animal. No vive demasiado, se avisa.

A los doce llega el ritual de paso. No vender el alma —eso se describe como una farsa, porque un alma dispuesta a venderse ya pertenece al comprador—, sino ofrecerla. A partir de ahí, dice el autor, todo deseo se ha cumplido: créditos académicos sin esfuerzo, ascensos sobre gente con más méritos, oposiciones aprobadas por delante de miles de candidatos mejor preparados y un puesto codiciado al que aspiraban otros con mejores contactos.

¿Se puede hacer magia contra alguien sin que se entere?​

Aquí el consenso se rompe. Una parte del intercambio sostiene que el efecto es más duradero cuando el afectado concurre, aunque no lo sepa, porque refuerza el resultado, mientras que el daño dirigido se deshace con el tiempo si ese afectado se opone, lo que obligaría a repetir y potenciar el trabajo cada cierto periodo. La consecuencia práctica de ese matiz es curiosa: el oficio sería más eficaz sobre voluntades alineadas y más frágil ante resistencias activas.

De ahí no se deduce nada, porque el mismo argumento sirve para explicar el éxito y para salvar el fracaso. Otra voz del intercambio corrige el folclore: una entidad puede indicar dónde hay algo enterrado, pero el trabajo físico de sacarlo lo hace el mago. Nadie reclamó haber visto a un espíritu con una pala.

El ritual de urgencia que cualquiera puede probar​

Entre tanta jerarquía apareció una propuesta doméstica: en un apuro, basta con decir en voz alta que hay alguien al lado, pedir ayuda para la situación concreta y prometer una recompensa. Se atribuye a espíritus amables con los humanos, que cobrarían su parte en energía o se la pasarían a otros de rango superior. Alguien avisó del riesgo de prometer a ciegas sin saber qué llegará de vuelta.

Y hubo confirmación anecdótica: tras meses sin lograr un sueño lúcido, un participante contó que le llegó al primer intento. La estadística es aquí el problema. Quien prueba una vez y acierta lo cuenta; quien falla, calla. El sesgo de publicación se disfraza de milagro.

Cábala, brujas rusas y la sombra del poder​

La conversación derivó hacia las escuelas de conocimiento cerrado. Un interlocutor cuenta que estudia Cábala, con un autor de referencia citado por su nombre, y describe estados alterados de conciencia sin drogas y una sensación de poder que, asegura, llega a crear realidad. Enfrente, la sospecha de que esas escuelas son una divisa más dentro de un sistema ajeno: útil, respaldada, pero administrada por quien emite la moneda.

El tramo final entra en terreno sin comprobación posible. Se afirma que una persona del entorno del presidente ruso trabaja con practicantes del oficio y que en Rusia hay profesionales de primer nivel empleadas por el Kremlin. No aparece un solo nombre, documento o testimonio verificable. En el mismo saco se sitúan las élites occidentales controlando acontecimientos mundiales y la desaparición de rivales por enfermedad o accidente. Es la parte del relato que un lector adulto debería leer con la misma prevención con la que lee un prospecto.

Hay un detalle que, al menos, tiene fecha. En 2015, según su propio relato, uno de los intervinientes creó una página web con dominio en español que acabó registrada por una multinacional estadounidense. Eso es comprobable. Lo demás, no.

Con estos mimbres, es previsible que el asunto vuelva. Cada cierto tiempo alguien presenta testimonios personales como prueba de un poder oculto, y la conversación se repetirá con las mismas anécdotas y la misma ausencia de datos. La magia, si existe, sigue sin dejar huella contable. La certeza, en cambio, no deja de fabricarse.