Mochila de 72 horas realista

Mochila de 72 horas: hasta dónde aguanta una casa sin agua ni luz​

¿Para qué sirve de verdad una mochila de 72 horas? No para rehacer la civilización en un valle perdido, sino para cubrir el hueco entre el desastre y la llegada de la ayuda. Esa es la definición que ordena todo el asunto y la que se pierde en cuanto alguien saca el rifle.

El punto de partida lo pone una confesión incómoda. Quien abre el asunto empezó a prepararse tras pasar por el hospital con una neumonía que él atribuye a ese virus «que muchos dicen que no existe», y admite que hasta el día del apagón hubo cachondeo generalizado. Su inventario —varios filos, un frontal, velas de larga duración, mecheros en caja estanca, hornillo de pastillas, latas, liofilizados, dos botellas que llenaría en el momento y una manta americana del Ejército comprada de segunda mano— no es un catálogo de catástrofe.

Prepararse para el apagón no es prepararse para el fin del mundo​

El matiz que más se repite: no es lo mismo una emergencia puntual que un colapso indefinido. Lo primero dura días; lo segundo, años, y confundirlos lleva a cargar 20 o 30 kilos a la espalda para acabar tirado a diez kilómetros de casa. La recomendación que gana peso es la modularidad: mochila para campamento y alimentación, cinturón con lo que hay que tener a mano (luz, silbato, guantes, herramienta) y un chaleco de pesca para prismáticos, radio y paracord. Lo que cualquier excursionista con oficio lleva desde hace décadas, solo que con otro envoltorio mental.

Hay además una idea que cuesta admitir: la ventaja real en una emergencia no es el equipo, es no estar donde se junta la gente. Alejarse diez o quince kilómetros y esconderse bien ya deja fuera a la mayoría de los competidores, que ni se moverán de su ciudad hasta que la cosa se les vaya de las manos.

El agua manda: 72 litros para beber y 50 para asearse​

El dato que zanja discusiones: se aguantan semanas sin comer, pero sin beber el cuerpo se rompe en un día. Hay quien almacena 72 litros para consumo y 50 más para aseo —cifra que sorprende por lo doméstico del cálculo— frente a los que llevan dos botellas vacías «para llenarlas en el momento». Ese momento, si el grifo no funciona, no llega. Las botellas plegables de silicona aparecen como el invento barato para guardar agua, y las pastillas potabilizadoras o el filtro se debaten con la alternativa casera de la lejía y un gotero.

Del «Mad Max» a la riada: el escenario que sí ha ocurrido​

Cuando la conversación se va a la violencia, aparecen las armas y las escopetas de caza. Y es ahí donde alguien enfría el ambiente: en el colapso real no se viven aventuritas con una botella de agua de supermercado; se mata por un plato de lentejas. El escenario que un participante trae como espejo —una riada en Valencia, con agua y comida cortadas, ascensores parados, medicinas sin reponer y saqueos— sirve de referencia.

La conclusión sobre las armas es más matizada de lo que parece: a distancia abierta, no conviene ponerse a tirotearse con un tirador de rifle.

Fuego, refugio y frío: lo que enseña dormir al raso​

La lista de mejoras que va apareciendo es todo menos épica. Un poncho de alpaca que abriga y pesa poco. Calcetines de repuesto, porque los pies secos lo cambian todo. Bolsas zip para recoger agua. Un panel solar plegable de 28 vatios que pesa dos kilos y, en un día despejado, carga más rápido que un cargador de red. Y antes que una palanca, un zapapico. El camping gas se descarta frente a un hornillo tipo rocket o de pastillas; el de alcohol, dicen, «va lentísimo».

La experiencia que respalda todo esto no viene de un campo de tiro: viene de haber dormido un invierno en un coche en Valladolid con noches de -7 grados y semanas al raso en Bilbao con una nevada, con perros como única fuente de calor. En Lituania, cuentan, el frío se mide en perros.

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Al final la pregunta queda donde empezó. Si la respuesta es huir de un edificio que se cae, media mochila sobra. Si es sobrevivir a un país sin agua corriente, el cálculo que más se repite es almacenar en casa mucha más agua de la que cabe en cualquier mochila. El resto, sencillamente, es ciencia ficción contada en primera persona.