Este psiquiatra español era el malo

López Ibor, el psiquiatra que lobotomizaba para «curar» la homosexualidad​

En 1973, en una conferencia en Italia, el psiquiatra Juan José López Ibor describió a su último paciente con una frialdad que hiela: «Mi último paciente era un desviado. Después de la intervención del lóbulo inferior del cerebro presenta, es cierto, trastornos en la memoria y la vista, pero se muestra más ligeramente atraído por las mujeres». La cita la recogió la revista Interviú. No era una bravata de sobremesa: según el material del debate, López Ibor presumía de haber practicado lobotomías y terapias de electrochoque a pacientes psiquiátricos para intentar modificar su orientación sexual durante la dictadura.

El personaje no era un marginal. Catedrático de Psiquiatría en la Universidad Complutense, jefe de Neuropsiquiatría del Hospital General de Madrid desde 1943, académico de la Real Academia de Medicina desde 1950, fundador de la Sociedad Española de Psiquiatría junto a Vallejo-Nájera y de la Sociedad de Medicina Psicosomática y Psicoterapia. Católico ferviente, asesor del Vaticano en nulidad matrimonial y métodos anticonceptivos, cercano al Opus Dei. La biografía oficial lo presenta como el padre de la psiquiatría española moderna. La otra cara de esa biografía incluye intervenciones quirúrgicas sobre el cerebro de personas que no habían cometido ningún delito salvo ser quienes eran.

Qué era exactamente una lobotomía y por qué se practicaba​

La lobotomía consistía en seccionar conexiones del lóbulo frontal para «calmar» trastornos psiquiátricos. Se popularizó en Occidente a mediados del siglo XX y su inventor, el portugués Egas Moniz, recibió el Nobel de Medicina en 1949. En España se aplicó con entusiasmo en los años cuarenta y cincuenta. En Estados Unidos, un médico recorría el país con una furgoneta practicando la técnica a diestro y siniestro, y entre las víctimas hubo una hermana del presidente Kennedy.

El argumento de la época era que la alternativa —manicomios hacinados, pacientes atados durante días— era peor. Ese razonamiento, sostienen algunos análisis, convirtió la lobotomía en la panacea de su tiempo, con el mismo entusiasmo con que después se abrazaron otros tratamientos luego abandonados. La diferencia es que aquí el bisturí no buscaba aliviar un sufrimiento: buscaba borrar una identidad.

¿Se consideraba un crimen en su época?​

No, y ese es el punto que más incomoda. En la España de los años cincuenta y sesenta, la homosexualidad estaba tipificada como peligrosidad social. La psiquiatría internacional la clasificaba como patología desde 1870, cuando Carl Westphal la describió como «síntoma de una condición neuropática». No fue hasta un siglo después cuando dejó de considerarse enfermedad. En otros países democráticos las prácticas no eran más benignas: en el Reino Unido, Alan Turing fue condenado a castración química en 1952 por su relación con otro hombre.

Eso no convierte la lobotomía en aceptable. La convierte en un producto de su tiempo, lo que plantea una pregunta incómoda: ¿debe juzgarse a López Ibor con los criterios de hoy o con los de entonces? Hay quien sostiene que la barbarie es la barbarie en cualquier época y que el hecho de que muchos la practicaran no la legitima. Otros argumentan que convertir a un individuo en el demonio exime de responsabilidad al sistema que lo formó, lo premió y lo puso al frente de la psiquiatría española.

El legado institucional que nadie discute​

López Ibor no fue un caso aislado. De su servicio en el Hospital General surgió una escuela de psiquiatría que formó a generaciones de especialistas. Su nombre sigue vinculado a instituciones que hoy funcionan con normalidad. La pregunta que sobrevuela es qué hacemos con esos legados cuando el fundador resulta ser algo distinto de lo que la placa conmemorativa sugiere.

Hay un detalle que descoloca: en la misma época en que se lobotomizaba a homosexuales en Madrid, la psiquiatría soviética usaba diagnósticos de esquizofrenia para encarcelar disidentes políticos. Cada sistema tuvo su forma de convertir la medicina en herramienta de control. La española fue quirúrgica.

---

La revista Interviú publicó la conferencia de 1973. Medio siglo después, la cita sigue ahí, en el mismo párrafo donde López Ibor describe los «trastornos de memoria y vista» de su paciente como un precio aceptable por hacerle «ligeramente más atraído por las mujeres». No hay arrepentimiento en esas palabras. Solo el registro clínico de un hombre convencido de haber hecho lo correcto.