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Opinión: ¿Recuerdas los aplausos en los balcones? ahora entiende por qué los diste

Fudivarri · 2025-05-06T20:41:19+00:00

El pecado de dudar La disidencia ya no duerme en los bosques. Ahora habita pisos de alquiler con wifi. Lleva barba recortada, podcast semanal y miedo a quedarse sin cuenta bancaria. El poder, que antes la perseguía a caballo, ahora la diseña con bisturí. Le da voz, pero le corta las uñas. Le permite rugir, pero solo en horario de oficina. La disidencia real, la que nace del corazón como una úlcera, ha sido reemplazada por estatuas que se quejan con permiso. Divide y vencerás: no es solo estrategia, es jardinería. Se poda la conciencia, se injerta la obediencia y se riega con likes. Al pueblo se le ofrece una misa con banderas lavadas y una doctrina tan elástica que el 80% puede abrazarla sin pensar. El otro 20%, el que arde o duda, se gestiona con delatores domésticos. Ya no se tortura: se señala. Ya no se encarcela: se cancela. El cuchillo ha sido reemplazado por el silencio. No hay disparos: hay presencias que desaparecen. Poynter apunta. Newtral no viene de neutral, sino de neutralizar. No nombran: exorcizan. “Negacionista” no significa el que niega, sino el que interrumpe el rezo común. Ya no se combate el bichito: se combate al que no reza. Biden —con su cara de títere con hambre— lo dijo: “Los negacionistas están matando gente”. No hablaba de medicina. Hablaba de religión. El nuevo hereje no come murciélago, sino que duda. Y a los herejes se les expulsa del coro. Rituales. Todo era un rosario sin Dios. Aplausos a los balcones como si el cielo necesitara palmas. Himnos cantados con voz de plebeyo disciplinado. “Resistiré”, decían, y sonaba a trinchera sin barro. La mascara era un escapulario. El hidrogel, agua bendita. El encierro, cuaresma laica. No beses. No abraces. No pienses. Si respiras, eres culpable. Si callas, obedeces. Fueron publicistas, no médicos. No curaban: convertían. “Si ves a tu progenitora, la cancelarás”. “Si dudas, eres malo”. Técnicas de hipnosis metidas por la tele. Un conjuro repetido hasta que se convierte en ley. El mundo fue un escenario de ópera sin música, lleno de figurantes disfrazados de ciudadanos. El miedo era el director. Y entonces, la solución. Siempre llega. Como el cura que trae el perdón previo pago. Pero el bichito era diseño, y la banderilla, también. Fauci, entre probeta y agenda, hablaba de “aumento de función” como quien habla de ajustar el volumen. No buscaban salud: buscaban sumisión intravenosa. Si no te dejas marcar, no entras al templo. No compras. No viajas. No existes. El bombero que incendia la casa y luego cobra por apagarla. La ventana de Overton abierta como una boca que traga derechos y devuelve códigos QR. Todo por seguridad. Todo por amor al prójimo. Un amor tan viscoso que asfixia. Y mientras tanto, los ejecutivos del pánico cenaban sin mascara, brindaban con cristal y vendían la soga con la que mañana nos colgaremos. Y la disidencia —la verdadera, la que sangra, la que arde— ya no habla. La han confundido con un logo. Con un influencer con ansiedad. Con un rebelde que no rompe vidrios. Pero está ahí, escondida en la última célula del hombre libre, esperando un nuevo aliento. Porque el ciempiés de acero sigue caminando. Y en cada una de sus patas lleva un rostro. Un nombre. Una duda. Un negacionista. GARCÍA