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¡No hombre, no!

Clavisto · 2023-06-16T16:43:41+00:00

- ¡Jajaja!...¿Sabes? -le dije- Tengo un cliente que hizo la mili conmigo. Es un buen tío, es decir, un hombre de familia con un par de descendientes adolescentes. Gana pasta con su negocio, su mujer está buena y los chicos van a colegio privado. No bebe en demasía, nunca ha fumado y de droja ni hablamos. Ya entonces, cuando éramos jóvenes y la Patria unió nuestros caminos, era un chico responsable, de fiar mientras no la liaras muy fuerte, cosa que no llegó a suceder estando él. ¡Y no por nada! No es que fuese especialmente grande o violento, no...sólo que no salió en el momento. Recuerdo su mirada...Tomaba distancia. Era amigable pero se notaba que no quería saber nada de nuestras historias...Me doy cuenta que paso al plural, ¿pero quien no lo pasa al rememorar su juventud? Por supuesto nos perdimos de vista tras cumplir con la Patria, pero con los años empezó a venir al bar y retomamos la relación de una forma adulta... - Sigue - A principios de año, todavía con los rescoldos de la Navidad a cuestas y ya a las puertas de nuestros cincuenta años, me comentó de hacer algo entre todos los chavales de aquel remplazo. Una especie de cena o algo por el estilo. - jorobar. - Sí. Asentí, ¡como no! Es un buen tío y viene por el bar... - Jajaja - Jajaja, sí...Bueno, pues eso. Llegó febrero y se presentó con uno de aquellos, uno que si puede evita saludarme en las contadas ocasiones en las que desde hace un par de décadas nos encontramos por la calle... - Jajaja - ¡Y me llevaba mejor con ese! En fin...que el nota me saluda como si estuviéramos con el Cetme al hombro y yo igual y bueno... - Ya - ¡Bueno! pues quedamos en que sí, en que todos nos pondríamos en contacto y tal. Sólo era cuestión de tomar interés y hablar con los camaradas; claro que aquí surgía un problema, al menos por mi parte, pues no conservo relación con ninguno de ellos. - Me lo imagino. - Mejor así. Menos que hacer...Pero bueno, bien, vale. Sería en mayo, antes de las vacaciones con los chicos y todo eso. - Jajaja... - Jajaja...Pues desde entonces, tronco. Estamos en junio y no se ha vuelto a hablar. - Jajaja... - Se ve que no había mucho entusiasmo, cosa de la que me alegro infinito. Mira, ya llega mi hermano. Recojo las cosas y nos tomamos la última en la terraza. Salimos afuera, él con su segundo pacharán reglamentario ya mediado. Entre carcajadas, regresamos al tema de los heavys ancestrales; de cuando nosotros éramos heavys ancestrales y de los contados que siguen siéndolos. El segundo whisky se quedó corto y pasé por un tercero. - Tómate otra, te invito. Y entonces, todavía entre carcajadas, la cosa derivó hasta nuestros padres. Hablamos de ellos con adoración, en mi caso extensible hacia mi progenitora pero no así en el suyo. Callé. La tercera copa estaba haciéndole efecto. Dos copas son dos copas. Echamos a andar calle abajo. Hoy no tenía el coche. - ¿Y el tuyo, Kufisto? - Algún día el taller me lo devolverá. Iba estropeado. Iba bien estropeado. La tercera copa le había reventado. - ¿Sabes, Kufisto? -dijo con lengua trabada y paso incierto- Mi padre aguantó lo que no está escrito. - Bueno -respondí- tú, aunque divorciado, lo eres de tres descendientes y algo sabrás del tema. - Nonono...Yo quería mucho a mi padre. Pensé en mi progenitora y lo que pueda pasarme cuando también ella esté perecida. Me arrepentí de haberle invitado a una tercera copa. Llegamos a mi casa, nos dimos un abrazo y le dejé ir.