Otro leopardo de las nieves consigue cazar a una cabra tirándose por la montaña

El leopardo que arriesga 60 metros de caída por una cabra​

Un leopardo de las nieves se descuelga por una pared de roca de 197 pies —60 metros para quien no cuente en unidades imperiales— con una cabra enganchada entre las patas. El vídeo difundido por la cuenta @Fascinating recoge el golpe contra la ladera y el forcejeo posterior. El felino no suelta a la presa en ningún tramo de la caída. Parece seguir vivo y, por lo que se intuye, se la va a comer. La escena tiene algo de episodio de Jackass, solo que con colmillos y sin cámara de repuesto.

Lo llamativo no es que el animal sea temerario. Es cuánto le cuesta, en calorías y en huesos, un salto así.

¿Por qué el leopardo de las nieves no se mata al caer desde 60 metros?​

El peso juega a su favor. Según los comentarios del hilo, un leopardo de las nieves ronda los 25 y los 30 kilogramos, y una parte considerable de esa masa es pellejo grueso, que reparte y amortigua el impacto. La explicación más repetida es esa: no cae un coche, cae un bulto de pelo y músculo diseñado para aterrizar sobre roca. La segunda es que, según otro forero, el animal conoce el terreno, mide la altura y decide el salto sabiendo a qué se expone. No hay temeridad, hay oficio.

La duda razonable es otra. El vídeo está montado para el impacto, y llevar toda la vida viendo documentales de leopardos no convierte una caída de 60 metros en una práctica segura. Algún día sale mal. La montaña no perdona.

El cuerpo humano, ese invento blando​

La comparación salta sola. Como resume un comentarista, un humano con el primer golpe contra la roca está KO, y no hace falta ser experto en biomecánica para saberlo. Sentidos discretos, partes vitales expuestas, sin corazas, sin garras y con poca fuerza explosiva: el inventario de carencias fisiológicas que enumera otro usuario es largo y desalentador. En la misma línea, hay quien sostiene que somos lentos, frágiles y blandos para nuestro tamaño y que todo lo que tenemos es intelecto.

La tesis tiene réplica. Según se defiende en el hilo, en esqueletos de cromañones aparecen con frecuencia fracturas de caza que soldaron solas, sin más ortopedia que el tiempo: gente que se rompía huesos cazando y volvía a salir al monte. Como especie, la resistencia en carrera larga supera a la de casi cualquier animal, y los pulgares oponibles permiten tallar una roca, atarla a un palo y construir con ello un arma que ninguna garra iguala. Esa capacidad de fabricar herramientas es lo que convirtió al humano en superdepredador: en Norteamérica se atribuye a la cultura clovis la desaparición de la megafauna del continente.

¿Puede un humano sobrevivir a una caída de 30 metros?​

A veces, sí. En Noruega hay quien lo convierte en rutina: Ken Stornes, 35 años, de Harstad y afincado en Elverum, se tira desde alturas de 30 a 40 metros, a tres metros de una pared de roca. Lo hace para darse un golpe contra el agua, y con una ventaja evidente sobre la piedra: el fluido cede. No es el único registro de caídas absurdamente bien resueltas que se cuenta en el hilo. Otro forero relata que un conejo se tiró desde un quinto piso y sobrevivió porque aterrizó sobre el terrazo de un patio interior. Y hay quien asegura haber visto crías de ganso saltando acantilados enteros sin que se mate ninguna.

La diferencia con el leopardo es el margen de error. El felino cae sobre una pendiente, no sobre un patio embaldosado.

El hambre como calculadora​

Aquí la broma recurrente es la del fisco. Que si Hacienda persiguiendo a los mileuristas, que si un inspector pillando a un autónomo despistado. Cambien al depredador por la Agencia Tributaria y el chiste se sostiene solo: la obstinación del que sabe que la presa no se escapa por mucho que se despeñe. Incluso hay quien coloca el vídeo en la sección de Economía para que se note lo barata que sale la comida.

Bajo la coña hay una lógica de coste y beneficio bastante seria. La fauna no arriesga por gusto; arriesga porque el hambre no negocia y el gasto energético de un salto se compensa con la pieza cobrada o no se compensa con nada. La otra cara de esa contabilidad es la reproducción, y ahí los números que se manejan en el hilo son tan brutales como el salto: según un cálculo que circula, una hembra humana tenía entre 6 y 8 crías en el mejor de los casos, y de todas ellas solo dos llegaban a la edad reproductiva. El resto se lo comía el camino.

La cabra puede que no muera del golpe. Da igual: la cuenta de calorías ya está cerrada y sale a cuenta.